Каждую весну все наши мертвые снова умирают.

С первым солнцем, теплом, пробуждением деревьев все оживает. Природа воскресает, как Озирис, снова и снова. И не оправдывается твое нелепое ощущение, которого ты даже не осознавал - надежда на то, что вернется тот, кого уже нет с нами. И в потоке стихийного воскрешения смерть кажется еще более несомненной.

Это не смерть. Смерти нет. Это просто разные дороги. Но каждая весна напоминает о путях, где кто-то шел рядом с тобой. Потому что все весенние большаки и тракты пахнут землей, талой водой и арбузными корками.
И каждую весну вспоминаешь о тех, кто теперь ходит другими Путями. Надеюсь, там сейчас тоже запах весны.
Алхимия не врет :)